tag:blogger.com,1999:blog-341534302024-03-07T09:16:29.601+01:00Mujer en laberintotirando del hilo...Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.comBlogger226125tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-31356361766582903162013-08-22T14:22:00.000+02:002013-08-22T14:23:05.797+02:00Postales del Sudeste Asiático<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf6U1gs7S0fT0WBGRa8teDazT0mGgxsFB3cu3Tt6znecg843tIWdtUltfOGxFvzD6JuYwIwfjvm6DiR-NxwdA_tmYRJq5iE9v72kKYZvDMYrQZEHCB5RG4gtbg35PiCVzLvhdc/s1600/Tailandia+2013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf6U1gs7S0fT0WBGRa8teDazT0mGgxsFB3cu3Tt6znecg843tIWdtUltfOGxFvzD6JuYwIwfjvm6DiR-NxwdA_tmYRJq5iE9v72kKYZvDMYrQZEHCB5RG4gtbg35PiCVzLvhdc/s320/Tailandia+2013.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-24819360003111441822013-08-20T21:25:00.000+02:002013-08-20T21:50:01.619+02:00Última y fugaz visita a la clínica Sanitas Alcobendas<div class="MsoNormal">
Hoy, dado que el
pasado mes de vacaciones tampoco me quedé embarazada, había decidido iniciar mi
2º ciclo de inseminación artificial. No sabía si sería demasiado tarde ya que
me vino la regla hace una semana, pero por si acaso, pedí cita al misterioso buzón
de correo electrónico, única vía de comunicación con la clínica. Me hubiera
gustado llamar y preguntar si el día 8 era demasiado tarde para iniciar el
tratamiento antes de desplazarme hasta allí, pero ya me habían advertido que no
aceptaban ningún tipo de consultas telefónicas. Así que por si acaso avisé a la
oficina de que llegaría tarde y salí rumbo a la clínica a primera hora de la
mañana. Tras una hora y cuarto de metro, llego y me recibe una nueva y
desconocida doctora que jovialmente me interpela: Hola Ariadna, ¿Cómo te va con
el Monestrol?-Como si me conociera de toda la vida. La miro desconcertada.
¿Perdona? A lo que ella insiste con leve gesto de impaciencia hacia la
estupidez de sus pacientes -Sí, ¿que qué tal te va con el Monestrol?- En vez de
contestar miro la hoja que tiene delante: esa especie de ficha policial que se
estudian 2 minutos antes de que entres y le digo "Disculpa me parece que
hay un error. Yo soy Ariadna X Y, no Ariadna X Z”. La enfermera que está al
lado me mira con gesto entre ofendido y hostil como si me reprochara el ser
capaz de ser tan ruin como para mentir sobre mi identidad solo para evidenciar
que no es infalible. Cruzan miradas de desconcierto. "Ha debido haber un
error con las citas. ¿A qué hora estabas citada?<span class="apple-converted-space"> </span><i>9:30.</i><span class="apple-converted-space"> Silencio.¿Y
no eres Ariadna X Z?.<span class="apple-converted-space"> </span></span><i>No</i>. Silencio.<i>¿por cierto y tú te llamas?</i><span class="apple-converted-space"> Cristina.
Silencio. Doctora Cristina JDT.<span class="apple-converted-space"> </span></span><i>Encantada."<span class="apple-converted-space"> </span></i>La enfermera se<span class="apple-converted-space"> </span>afana buscando mi expediente en un archivador
repleto de sobres. La doctora espera con gesto incómodo. La miro un momento
pero al rato aparto la mirada y me dedico a examinar la consulta. Me detengo en
la silla de exploración. La sábana de papel. La empapadera desechable un poco
de lado, mal puesta. Me pregunto si lo han colocado con descuido o es la huella del paso
del trasero del anterior paciente. Junto
a la silla el ecógrafo vaginal, ya con el
condón puesto y un pegote azul de lubricante en la punta. Me da mucho asco.
Encuentran mi expediente y al Doctora
JDT se recompone detrás del gordo fleje de papeles. “Así que venías a iniciar un
segundo ciclo. <i>Si, así es. </i>¿Qué día
te vino el periodo? <i>El pasado martes. </i>Ah
entonces no podemos hacer nada este mes. Es demasiado tarde. Si quieres te doy
cita para el próximo. <i>Pero, el mes pasado
empezamos más o menos este día. </i>Es demasiado tarde<i>. No me vas a hacer una ecografía ni nada? </i>No, el mes que viene. Te
daré cita para el día 11 quiero verte antes de que te baje el periodo.<i> ¿El día 11 estarás tú? </i>Silencio. Puede, pero no es seguro.<i> El pasado ciclo me
vieron 4 médicos distintos (Sí, el que me comunico el fracaso de mi inseminación fue el 4º), me gustaría que esta vez me atendieras solo tú. </i>No
puedo asegurarlo, aquí estamos de <st1:metricconverter productid="8 a" w:st="on">8
a</st1:metricconverter> 8.<i> ¿? </i>Hasta
el mes que viene entonces, no olvides tu cita, a las 11:15 el día 11. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Definitivamente no volveré a esta clínica y mucho menos voy a volver a someterme a todo este
proceso pagando un dineral para recibir un servicio pésimo, aparte del riesgo
de acabar concibiendo un hijo del Sr de Ariadna X Z.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Este mes buscaré
una clínica donde me traten si no como a un paciente, al menos, como a un
cliente. </div>
Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-58312427192301274602013-07-12T13:08:00.002+02:002013-08-19T16:21:37.587+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8DYYzeotqRvXwsF1VlemIDyXBg94hUKjra99tOkA4HH2ZJXTN2cdDBOgf6G14VjWGQPhw4yvgmEbYCxan3ASFp_A-FIt-LQW9v3riELM3fmy8aQbhHbF7o4yNi3nY7Sr2txJU/s1600/Triste.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" nya="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8DYYzeotqRvXwsF1VlemIDyXBg94hUKjra99tOkA4HH2ZJXTN2cdDBOgf6G14VjWGQPhw4yvgmEbYCxan3ASFp_A-FIt-LQW9v3riELM3fmy8aQbhHbF7o4yNi3nY7Sr2txJU/s1600/Triste.bmp" /></a></div>
Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-43464078724241098102013-07-11T13:02:00.001+02:002013-08-19T16:22:23.985+02:00Hoy puede ser un gran día<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-8LXGihhN1Zs/Ud6QcZ8TiYI/AAAAAAAAGTk/oKpOloUSJYY/s1600/Tripa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" nya="true" src="http://3.bp.blogspot.com/-8LXGihhN1Zs/Ud6QcZ8TiYI/AAAAAAAAGTk/oKpOloUSJYY/s320/Tripa.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: 'Calibri','sans-serif'; font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Tic, tac, tic, tac… ¡En unas horas sabremos qué ha pasado!</span></div>
Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-63085413202067663472013-06-30T11:45:00.003+02:002013-06-30T11:48:37.724+02:00Escuchando a mi cuerpoAyer celebraban su cumpleaños dos de mis mejores amigos que además son pareja, con una barbacoa all-day-long en su ático. Y ahí llegó el dilema, qué hacer: tomar el rol de mujer potencialmente embarazada y comportarme cómo tal o asumir que las probabilidades de que esté embarazada realmente son bajas y entegarme al consumo de cerveza con alegría. El día no ayudaba demasiado ya que los 35º y el sol de justicia que ayer brillaba en Madrid, me empujaban a decantarme por la segunda opción, aún así la prudencia ganó y pasé todo el día a base de tintos de verano muy suavecitos y cerveza sin alcohol ("¿Sin alcohol??? Sí, es que está más fría :P"). <br />
Lo cierto es que me costó. Me gusta beber, lo reconozco, sobretodo por la fluidez que me otorga en situaciones en las que no me siento cómoda, como por ejemplo hablar con (des) conocidos. Pero no había otra opción, así que me tuve que relacionar con unas 40 personas sin más escudo que mi personalidad. Afortunadamente, ellos sí habían bebido. <br />
Tampoco creo que hubiese podido hacer otra cosa. Desde el jueves llevo observando mi cuerpo minuciosamente, intentando descifrar los sutiles signos que podrían indicar lo que pasa en su interior. ¿Tengo el pecho más hinchado? He ganado 400 gramos. ¿Qué son los ligeros pinchazos que siento en el abdomen? ¿Embarazo o efecto secundario del Progefik? (Un compuesto de progesterona y que me tengo que "tomar" dos veces al día: nunca vi un pastilla que se pudiese administrar de tantas formas distintas, oral, anal y vaginal!!!). Me duele la cabeza ¿Estoy más guapa?<br />
<br />
En apenas 12 días, se terminará el suspense...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-nhyZzJ3CyMQ/Uc_-H6EpkRI/AAAAAAAAGTI/d7YdhLvJ7ck/s1024/D%C3%ADa+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-nhyZzJ3CyMQ/Uc_-H6EpkRI/AAAAAAAAGTI/d7YdhLvJ7ck/s320/D%C3%ADa+3.jpg" width="320" xya="true" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Día 3: De barbacoa de cumple</div>
Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-7021457963749220892013-06-27T22:20:00.001+02:002013-06-30T10:50:49.631+02:00Inmaculada concepciónHoy vuelvo a retomar mi faceta creativa de la forma más radical que existe: crear a un ser humano. Hoy me he sometido a un proceso de inseminación artificial y espero al fin estar embarazada. Después de un año y medio de intentos y pruebas mi pareja y yo esperamos cumplir nuestro sueño. No ha sido una experiencia traumática en ningún sentido (como algunas personas me habían descrito), ni siquiera me he puesto nerviosa, al contrario estoy ilusionada. Pero con una ilusión así un poco sorda por si luego no hay nada que celebrar. <br />
El proceso en sí es bastante sencillo y casi nada molesto y si no fuese por el trato tan impersonal que me han dado en la clínica y que me ha hecho acudir gruñendo (literalmente) a casi todas las visitas, podría definirlo casi como "agradable". No es que yo estuviese buscando apoyo, ni complicidad, gracias a Dios, porque si lo hubiese estado buscando habría sido totalmente imposible. Me han atendido en total 3 doctores distintos (aunque se supone que yo siempre pedía cita con la misma doctora) con sus correspondientes enfermeras, secretarias y assistant. Eso sumado al equipo de inseminación (un biólogo, una doctora, una enfermera de un país del este y una que pasaba por allí y la pusieron a sujetar la lámpara de quirofano) hacen que en los últimos meses me haya abierto de patas delante de unas 15 personas. Ya no siento ningún pudor y he estado incluso a punto de salir del baño sin sabanita ni nada enseñándole el culo con descaro a todo el personal sanitario. <br />
<br />
No es un proceso bonito, ni tiene nada de romántico. Bromeabamos en el coche de vuelta si un día nuestro hijo nos preguntase donde fue concebido qué diriamos: ¿En Alcobendas como Penélope Cruz, o tal vez en algún lugar de la A-1 más o menos a la altura de La Moraleja? Aparte esta la paranoia que cientos de horas de películas de sobremesa de antena 3 han imbuido en nuestros cerebros. ¿El semen que me está metiendo es el correcto? ¿No se estará equivocando y me esta metiendo el del señor que he visto en la sala de espera? ¿Es este biólogo un pervertido y voy a tener que criar 25 años a un niño con su cara? Sea como sea 18 millones de espermatozoides (¿cómo demonios los cuentan?) me han colonizado.<br />
<br />
Ahora toca 14 días de espera (poniéndome el Progefik mañana y tarde) y el análisis de sangre que dictaminará si por fin voy a ser madre. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-gL69jES-Pmg/UcyeJmILYzI/AAAAAAAAGS4/EH3usyHQyGc/s1024/D%C3%ADa+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-gL69jES-Pmg/UcyeJmILYzI/AAAAAAAAGS4/EH3usyHQyGc/s400/D%C3%ADa+1.jpg" width="400" xya="true" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Día 1: ¿Hay alguien ahí?</div>
Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-46967953420342928472011-04-28T11:15:00.002+02:002011-04-28T11:17:35.601+02:00Rumbo a Estambul<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Ez1apSRZxRE/Tbkwokm0hiI/AAAAAAAAD4s/bavkNh-RNY8/s1600/estambul-2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5600561085191325218" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-Ez1apSRZxRE/Tbkwokm0hiI/AAAAAAAAD4s/bavkNh-RNY8/s400/estambul-2.jpg" /></a>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-32167619675037817072011-04-07T09:21:00.000+02:002011-04-07T09:25:03.707+02:00José Zuñiga. Poeta<iframe title="YouTube video player" width="640" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/RPXDU4Du3yM" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br /><br /><br />Hasta siempre...Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-12022455779555372842011-02-08T22:57:00.004+01:002011-02-08T23:14:14.404+01:00Anatomía de un vagónHora 20:04. Línea 4. Estación: San Lorenzo. Destino: Goya. Hora estimada de llegada: 20:30<br /><br /><br /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5571444611918607522" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TVG_WxMsNKI/AAAAAAAADqY/XJyRPiTDYAQ/s400/VAGN_1%257E1.JPG" /><br /><br />Número de pasajeros 34<br /><br />Porcentaje de pasajeros varones 62%<br /><br />Número de personas que leen: 5 (todas mujeres)<br /><br />Número de personas que miran un catálogo de aspiradoras: 2<br /><br />Número de personas conocidas que fingen no verme: 1<br /><br />Número de personas cuya lengua nativa no es el español: 7<br /><br />Pasajeros que miran a otros pasajeros desconocidos: 2<br /><br />Número de personas que escriben: 1<br /><br />Incidentes: 0; Interacción: 0; Palabras: 0Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-86698234052620208602011-01-24T21:14:00.006+01:002011-01-29T20:38:59.398+01:00Extraños en un tren<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgODKxV316bWj_O2dgdpYVuF-piQueh9nTvg5Rjtzb3E6pyZzeueuXTmTXBjFheNi3Z0SBdqV6sDFt_2lKpwtXoYPGppvTfp3M_Iedccj47FEIiAPiYErOtj50ewN-EJkQdufU-/s1600/TREN.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5565849354995143394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 305px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgODKxV316bWj_O2dgdpYVuF-piQueh9nTvg5Rjtzb3E6pyZzeueuXTmTXBjFheNi3Z0SBdqV6sDFt_2lKpwtXoYPGppvTfp3M_Iedccj47FEIiAPiYErOtj50ewN-EJkQdufU-/s400/TREN.jpg" border="0" /></a> <p style="LINE-HEIGHT: 200%" align="justify">Viajo en tren. Un paisaje infinito discurre por la ventanilla de mi asiento. El traqueteo incesante me va relajando y sería fácil caer en un sopor dulce, pero no duermo. Me ha tocado el peor sitio. Ocupo una butaca de las cuatro que hay enfrentadas, separadas por una pequeña mesa. Todos los asientos están ocupados. El viaje me permite por unas horas observar de cerca a tres desconocidos. Escruto el rostro dormido de la pasajera de mi derecha. Debe tener 35 años, sin embargo el pelo corto y su cuerpo menudo la hacen parecer mucho más joven, casi una niña. La miro largo rato y asisto a sus gestos infantiles de niña durmiente. Se acurruca en el abrigo. Tiene frío. Los ojos apretados, fuerte. La señora de enfrente está absorta en la película, una comedia romántica americana. Debe tener 50 años, es guapa pero el tiempo comienza a desdibujar su rostro. Cuando ha llegado, ha saludado muy educada y se ha sentado estudiando cuidadosamente la posición de sus pies, para no chocar con los míos. Mentalmente le ha dado las gracias. Ahora está completamente metida en la película. En un par de ocasiones sus ojos verdes se han llenado de lágrimas y alguna ha rodado mejilla abajo, sin disimulo. Es bonito verla llorar. A su lado un joven de gesto serio y concentrado lee sin parar en la pantalla de su ebook. A pesar del frío (es diciembre) solo lleva una camiseta negra, por la que asoman unos brazos sin vello de piel blanquísima. Recorro su rostor de piel delicada que promete unos ojos claros y choca de lleno con la dureza negra de los suyos. Parece escapado de otro siglo. Lee sin parar durante todo el viaje. En ningún momento duerme o presta atención a la película o al paisaje que se desliza tras el cristal de su ventanilla. No me mira. Sus ojos solo están pendientes de las páginas sin vuelta de su libro.</p><p style="LINE-HEIGHT: 200%" align="justify">Es extraña está intimidad que compartimos por unas horas y que permite ver de ellos lo que a muchos sin duda les esta vetado. También ellos ven de mí y se inclinan con disimulo sobre las páginas de este cuaderno, preguntándose si escribo un diario. Inquietos cuando ven que me detengo y elevo los ojos del papel y los fijo ausente en ellos. Caminos que se cruzan en un instante en el espacio y que el mismo azar volverá a separar. Desconocidos protagonistas de historias inimaginables, capaces de las mayores fechorías, de las mayores proezas, de los más arriesgados saltos.</p></div>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-91284356398397782062011-01-03T15:44:00.001+01:002011-01-03T15:45:36.885+01:00Happy New You<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxpBGGS3EJwEz91bgQ_ciVEUaUl9R4FznvYT06YjLq3kT4nQfIzuupFYZZgsXhV1pmY_LAV63EIoUKOFzBsTrPw7xdCqobQofdERsZlUoFd9ihDMSqj4-7lGT6iXxLzn1ehaJz/s1600/making_happy.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 245px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxpBGGS3EJwEz91bgQ_ciVEUaUl9R4FznvYT06YjLq3kT4nQfIzuupFYZZgsXhV1pmY_LAV63EIoUKOFzBsTrPw7xdCqobQofdERsZlUoFd9ihDMSqj4-7lGT6iXxLzn1ehaJz/s400/making_happy.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5557970812256234690" /></a>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-69568012619688039282010-12-28T00:30:00.004+01:002010-12-28T00:56:45.467+01:00Náufragos del asfalto<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPf-uv1RB4jw6bamYS86HJMIy3OUGLLt-QlBsmO9cAtc153TRwrSAJo-XlA0uVDPXrA6uyk3qSNSbht2SoSMcq-DNeGQl8-daSUUB51HcaYayx3c-bmp04TP6ZM1wOVmiwMc8L/s1600/N__ufragos_0012.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 270px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555509412257616658" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPf-uv1RB4jw6bamYS86HJMIy3OUGLLt-QlBsmO9cAtc153TRwrSAJo-XlA0uVDPXrA6uyk3qSNSbht2SoSMcq-DNeGQl8-daSUUB51HcaYayx3c-bmp04TP6ZM1wOVmiwMc8L/s400/N__ufragos_0012.jpg" /></a> Fotografía de <a href="http://naufragosdelasfalto.blogspot.com/">Luis Camacho</a> del proyecto <em>Náufragos del asfalto</em></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="left"><p style="LINE-HEIGHT: 200%">Estaba invariablemente allí. Daba igual que día fuese. Al despertar y subir la persiana de mi habitación por la mañana, lo encontraba siempre sentado en la acera de enfrente, por temprano que fuese. Yo no entendía por qué se ponía allí y no en la esquina un poco más arriba, donde estaba los comercios y había más gente. Era mayor pero era difícil precisar cuánto. Tenía un rostro enjuto, enmarcado en cabellos grises que el aire y la intemperie habían ajado. A pesar de que nunca lo ví en pie, se notaba que era alto. Se cubría con una manta por la que escapaban unos largos miembros encogidos. Junto a él descansaba un petate sucio y varias bolsas de supermercado repletas de cosas que encontraba por ahí. A pesar de su mísera condición, tenía presencia, una especie de nobleza natural que transmitía que aunque estuviese mendigando era un señor.</p><p style="LINE-HEIGHT: 200%">Una mañana desperté y una gruesa manta de agua caía del cielo. A través del cristal cubierto de gotas le ví. Ahí estaba, en la acera de enfrente, empapado e inmóvil bajo la lluvia. Sin pensarlo tomé un paraguas de mi padre y bajé a la calle. Se lo entregué abierto y le dije "Para que no se moje" Me miró con extrañeza y lo tomó sin decir palabra. Crucé la calle corriendo bajo la lluvia y volví a mi casa. Miré por la ventana y volví a verlo. Había cerrado el paraguas.</p></div><p></p>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-15810603757310910452010-12-24T10:53:00.001+01:002010-12-24T10:54:59.139+01:00¡Feliz Navidad!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TRRtwxHxYeI/AAAAAAAADjI/AU1SOnG5cuQ/s1600/Arbol%2Bde%2Bnavidad.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TRRtwxHxYeI/AAAAAAAADjI/AU1SOnG5cuQ/s400/Arbol%2Bde%2Bnavidad.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554184925041746402" /></a><div style="text-align: center;">Os deseo una noche mágica</div>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-49468928256732411232010-12-19T13:01:00.004+01:002010-12-19T13:21:42.540+01:00Nuestro primer sushi<div align="center"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TQ33E_NffxI/AAAAAAAADh0/AR64dqN3Z_4/s1600/IMG_9415.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552365580677250834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TQ33E_NffxI/AAAAAAAADh0/AR64dqN3Z_4/s400/IMG_9415.JPG" border="0" /></a> - 1 -</div><br /><br /><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552366079844197474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TQ33iCwKpGI/AAAAAAAADh8/2QfS3jr7PUA/s400/IMG_9417.JPG" border="0" />- 2 -</div><br /><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552366649220613314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TQ34DL2FRMI/AAAAAAAADiE/2WzK9VHB2i4/s400/IMG_9416.JPG" border="0" />- 3 -<br /><br /><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TQ30f_VmnrI/AAAAAAAADho/7C1v4h91kMg/s1600/IMG_9354.JPG"></a><br /><br /><br /><br /><div></div></div></div>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-58862297174426183462010-12-11T19:09:00.003+01:002010-12-11T19:17:08.924+01:00El sueño<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy3ftjLVO4nukk535J3iqLu3bErR61kOK798aISdaUVml_adJVTdvfMxOupGa6CApM1UrEpa5i-b0_QEAKgpBWI0ELHt9gEat3X3ZQl9XjJjqx_FTzdvulHbLs37kshTP0fH8m/s1600/clip_image001.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549489623975947650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 316px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy3ftjLVO4nukk535J3iqLu3bErR61kOK798aISdaUVml_adJVTdvfMxOupGa6CApM1UrEpa5i-b0_QEAKgpBWI0ELHt9gEat3X3ZQl9XjJjqx_FTzdvulHbLs37kshTP0fH8m/s400/clip_image001.jpg" border="0" /></a><em> Para Leyre que siempre sueña con ballenas </em><br /><p><em></em> </p><p><em> </p><br /><br /></em><p style="LINE-HEIGHT: 200%">Érase una ballena que soñó que volaba. Pero no volaba, realmente la alzaban mil indios ereicas sobre un manto mágico que tenía el poder de conectar con los oceános más profundos. Así fue como la ballena viajó al remoto y extinto reino de la Atlántida y conoció el secreto momento en que los hombres y las criaturas se hablaban y consoló las penas de muchos sintiéndolas como propias, porque una sola lágrima de ballena es capaz de ahogar y disolver todas las penas que caben en la vida humana</p><p style="LINE-HEIGHT: 200%"><br /></p>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-89851240725030395362010-12-07T11:19:00.004+01:002010-12-07T11:32:04.082+01:00Batallando<a href="http://1.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TP4KYTfbThI/AAAAAAAADhE/nu0cZT3xflY/s1600/EscherEye.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547883203632254482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TP4KYTfbThI/AAAAAAAADhE/nu0cZT3xflY/s400/EscherEye.jpg" border="0" /></a> <p style="LINE-HEIGHT: 200%">Yo he conocido a los monstruos.<br />Existen.<br />No se esconden en las tinieblas,<br />ni acechan desde los rincones.<br />Su aliento se nota un día<br /> de repente,<br />empañando el espejo del baño.<br />Pero cuando ese día llega,<br />ya es tarde,<br />el monstruo ya te ha poseído<br />y no queda otro refugio<br />que huirle a la piel<br />a través de los muros del laberinto.<br />No queda otro remedio<br />que tomar la luz de todas las bombillas,<br />desechar el calor estéril del hogar,<br />y arrancar al monstruo de las propias entrañas<br />Después, con el pecho herido de muerte<br />solo queda el vacío,<br />pero en el vacío<br />por fin,<br /> hay aire.<br /></p>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-3809048808709387612010-12-01T16:01:00.001+01:002010-12-01T16:03:39.859+01:00<div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TPZjYjLCzfI/AAAAAAAADgk/SGulDpVq2O0/s1600/sidahros6xf.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 264px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545729264562916850" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TPZjYjLCzfI/AAAAAAAADgk/SGulDpVq2O0/s400/sidahros6xf.jpg" /></a> Protégete. Respeta. Integra</div>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-59658399208456244742010-11-25T17:24:00.005+01:002010-11-25T17:29:58.270+01:00Tentación<a href="http://3.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TO6N5GIK4cI/AAAAAAAADgY/-zzTlNbZVGQ/s1600/monja%255B1%255D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 280px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543524203376599490" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TO6N5GIK4cI/AAAAAAAADgY/-zzTlNbZVGQ/s400/monja%255B1%255D.jpg" /></a><br /><br /><div></div><br /><p style="LINE-HEIGHT: 200%">Esta mañana he vuelto a encontrar la tapa del váter levantada. Es la cuarta vez que ocurre. Sé que es una locura pero no he podido dejar de mirar el ventanuco de la pared. Sí, por ahí cabría. Luego he salido al pasillo y he recorrido una a una las puertas de las celdas. Todas iguales. Todas cerradas. Más tarde en el refectorio, no sé que había en el ambiente, pero todas las miradas me parecían esquivas y Sor Marta parecía estar ocultando algo. La encontré distinta, tenía un aire preocupado y distraído al mismo tiempo. Le brillaban los ojos. Quizás sea una locura, pero esta noche, dejaré mi puerta abierta<br /></p>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-80721930716399395642010-11-15T00:22:00.003+01:002010-11-15T00:42:47.728+01:00Atardecer en el janubio<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBfgX8nrYwupbRWgVsKvGxbhIHk4PF61XT-FuSTb22MpSG1-JMxavYJYMhTTR5SYWPF3MBq0MyiWZXQw6frraKT_LBph_1w3Qsh19Bz1Za30nBIcn6yL-jyK7VSjAP41bVh5d7/s1600/DSCN8193.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539553891206760818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBfgX8nrYwupbRWgVsKvGxbhIHk4PF61XT-FuSTb22MpSG1-JMxavYJYMhTTR5SYWPF3MBq0MyiWZXQw6frraKT_LBph_1w3Qsh19Bz1Za30nBIcn6yL-jyK7VSjAP41bVh5d7/s400/DSCN8193.JPG" border="0" /></a> Y el aire se inflama, átomo a átomo y las salinas yacen, testigo inmóvil de este milagro cotidiano</div>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-62594546131230511742010-10-16T20:56:00.004+02:002010-10-16T21:24:57.346+02:00Música cautiva<div align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBYi8o_zgWyfVw-ZHa7My1pGxTOP3_BrUa56J-vtZk4UwK1gs4wv8Qb66ln0ChQUJ4E_rOjOrKbCGuMNUd9wTYGQOsiM21GmL8Z2qUJOTHQoxWWfOzjh3KZXmifzFOJee4MzhO/s1600/noche-nestor.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5528722320216180114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBYi8o_zgWyfVw-ZHa7My1pGxTOP3_BrUa56J-vtZk4UwK1gs4wv8Qb66ln0ChQUJ4E_rOjOrKbCGuMNUd9wTYGQOsiM21GmL8Z2qUJOTHQoxWWfOzjh3KZXmifzFOJee4MzhO/s400/noche-nestor.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><em> Noche, Poema de la Tierra,</em> Nestor de la Torre</span></div><br /><br /><br /><br /> Tus ojos son los ojos de un hombre enamorado;<br /><br /> Tus labios son los labios de un hombre que no cree<br /><br /> En el amor. Entonces dime el remedio, amigo,<br /><br /> Si están en desacuerdo realidad y deseo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><em> La realidad y el deseo, Luis Cernuda</em>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-22523876299233018792010-10-09T20:57:00.006+02:002010-10-10T12:51:00.432+02:00Las vías<a href="http://2.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TLC7iW_SsqI/AAAAAAAADbk/vj1NbjaDeyk/s1600/tunel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5526122941744591522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 263px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TLC7iW_SsqI/AAAAAAAADbk/vj1NbjaDeyk/s400/tunel.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div></div><br /><div><em>Aquí ya no hace frío</em><br /><br /><p style="LINE-HEIGHT: 200%">Recuerdo que una de las advertencias que me hizo mi madre cuando me vine a vivir a la capital, fue la de que tuviese cuidado en el metro. Según me relató, no era raro el ataque de locos o personas perversas que intentaban lanzarle a uno a las vías. También acaecían accidentes y personas que se quedaban paradas en el andén, justo ahí donde desembocaba una galería por las que acceden los pasajeros, en ocasiones terminaban en el foso empujados por el tumulto en la hora punta. Es por este motivo que nunca he dejado al azar mi situación en el momento de esperar el metro. Jamás me colocaba en el borde del andén, como hacen muchos, para ver con mayor facilidad al tren acercarse. Me apoyaba con la espalda en la pared, controlando en todo momento al resto de pasajeros. Si alguna vez observaba a alguno sospechoso, cambiaba de lugar inmediatamente. Por supuesto evitaba la proximidad de los hombres que siempre me han parecido peligrosos. Puede que con esto crean que soy una paranoica, pero no es así. Todas estás prácticas las tenía tan asimiladas dentro de mi comportamiento que para mí eran una rutina que ejecutaba de forma inconsciente. Como comprenderán no solía leer durante mis traslados, por el contrario y para ocupar el tiempo imaginaba distintas tácticas para escapar de la muerte en caso de que por una fatalidad acabase en las vías. Volver a subir no era una opción válida ya que soy más bien baja y nunca he tenido fuerza. No confiaba en la ayuda de otros, así que la mejor opción era esconderse en el hueco que queda justo bajo el andén o entre las vías. Supongo que hay pocas probabilidades de sobrevivir a esto pero siempre pensé que si uno estaba preparado éstas aumentarían.<br /><br />Nunca he hablado de esto con nadie, ni siquiera con Alberto. Pero hay muchas cosas que nunca le dije, como que siempre sentía frío o lo mucho que me gustaba la cara que ponía cuando probaba un vino. Nunca le hablé de mi madre tampoco. En cambio él me lo contó todo con una pasmosa y desconsiderada naturalidad. Como si estuviese hablando con un amigo y no conmigo. Me dijo su nombre. <em>Tengo frío.</em> Me dijo que la había conocido en un café. Me dijo que llevaba el pelo corto. <em>Mucho frío.</em> Me dijo que se mudaba a su apartamento. Me dijo que no me preocupase que podía quedarme el nuestro. <em>Estoy temblando.</em> Me dijo que había quedado con ella y besándome en la mejilla desapareció dejándome clavada en la acera. <em>Helada.</em> Bajé los escalones sin ruido, una escalera irreal. Descendí al mundo subterráneo. Ahora ya formaba parte de él. El andén estaba desierto, sólo en el de enfrente me pareció ver a una madre con un niño. Me acerqué al borde. Fue como sumergirse en un mar. </p></div><p></p><br /><div><br />No recuerdo mucho más, pero no se está mal aquí y al menos no hace frío. </div>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-36748802330786170632010-10-03T19:51:00.000+02:002010-10-03T19:35:36.330+02:00Libro de la Felicidad<p align="center"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/oooJ42w-OD0?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/oooJ42w-OD0?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></p><p align="center">Un conjunto de bonitos y sencillos consejos para ser más feliz.</p><p align="center">Gracias por compartirlo M.</p>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-65882186734001597862010-09-18T09:00:00.000+02:002010-09-18T09:00:06.803+02:00Pequeña historia de amor en la playa de los muertos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBkaDq035lkDe59oYEivXUwNutvUrrNpNvZsnfxahQWaihBEfUu5MIR-hxlMgeME-lssUyHypVACOdLNaNSUYU0DoKXCHDTAqhqWkQd9IzC3mlArdWIrT3zndDSBeOci-DzsoK/s1600/lovestory.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517200229840852978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBkaDq035lkDe59oYEivXUwNutvUrrNpNvZsnfxahQWaihBEfUu5MIR-hxlMgeME-lssUyHypVACOdLNaNSUYU0DoKXCHDTAqhqWkQd9IzC3mlArdWIrT3zndDSBeOci-DzsoK/s400/lovestory.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-12878291955165884962010-09-15T14:43:00.003+02:002010-09-15T19:18:58.098+02:00¿Se puede saber qué estás haciendo con tu vida?<div align="center">Estás dos últimas semanas he estado asistiendo a un curso sobre cómo liderar tu vida profesional y personal. Lo sé, es un concepto muy amplio pero en el que merece la pena pararse a pensar.<br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center">De todos los mensajes que me han dado estos días, me quedo con esta frase:</div><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><em><span style="font-size:130%;">"La idea que tengamos de nuestro futuro puede definir nuestro presente, tanto o más, que nuestro propio pasado"</span></em></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517122588100160130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 310px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_sx46nHAcPn8/TJDBw03-aoI/AAAAAAAADQQ/7jclBxfm1f4/s400/futur.jpg" border="0" /><br /><div align="center"><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><p align="center">Pues eso... manos a la obra!<br /></p><div align="center"><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34153430.post-45682108711157124132010-09-07T22:27:00.003+02:002010-09-07T22:49:26.441+02:00MAD-HAV<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhKQ51AKX5xDEooQku7p9Naqse-2Q3_d9FPugaX5SDwYcjWHqTQYoanqqTG3l3bwllN7CL_yFLW-UScxm3RyFnmSsrF3METLosvSNLDOrF79Dl_fsITIgrWblYHiI9hrFbPXC7/s1600/passenger_2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514271148843252242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 331px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhKQ51AKX5xDEooQku7p9Naqse-2Q3_d9FPugaX5SDwYcjWHqTQYoanqqTG3l3bwllN7CL_yFLW-UScxm3RyFnmSsrF3METLosvSNLDOrF79Dl_fsITIgrWblYHiI9hrFbPXC7/s400/passenger_2.jpg" border="0" /></a> <p style="LINE-HEIGHT: 200%">Siempre me intriga el ver a alguien que escribe. No puedo evitar imaginar qué es lo que fruto de su dedicación hacendosa, va poblando sus páginas. Tal vez un diario, tal vez sus sueños, tal vez como yo la vida que imagina de los otros.<br />Una mujer escribe y otra mujer escribe a su vez a la luz de la primera, la vida que imagina que la otra está escribiendo.<br />Una mujer viaja, cruza un océano montada en un gigantesco ave de plumaje de acero. Al igual que su cuerpo surca los cielos, también su mente realiza un viaje en el que kilómetro a kilómetro se desprende de lo que deja atrás. La mujer sabe que si no se vacía nada de lo que encuentre en su viaje podrá penetrarla.<br />Emplea las horas que dura el vuelo en olvidar, en olvidarlo todo. Su casa, su trabajo, los ojos que le han quitado el sueño y que a pesar de haber sido contemplados y memorizados hasta la saciedad ahora no es capaz de recordar, todo, todo se va sumiendo en una neblina oscura. La mujer olvida (quiere olvidar) y emplea las horas de silencio forzoso en desembarazarse de todo lo que llena sus días, su vida, hasta sentirse campana hueca. Entonces, sumida en el zumbido somnoliento del aparato, entona una oración de gratitud. Aunque a veces lo olvide la mujer sabe que es amada por la vida y da las gracias.<br /></p><p style="LINE-HEIGHT: 200%">Una mujer escribe y otra mujer escribe a su vez, la vida que imagina de la otra. </p>Ariadnahttp://www.blogger.com/profile/17099530544490217697noreply@blogger.com8